Elogio de un larga mesa…
Por:Rafael Muci-Mendoza
Miro las fotos de los dos Flores, dos jóvenes de
simpático rostro, y créanme que siento pena por ellos; capturados en Haití y
catapultados de inmediato a Nueva York donde ya han sido imputados por
narcotráfico… Vidas destrozadas, prisión perpetua... Creídos inmunes pues el
dinero casi todo lo compraba, que se pavoneaban entre jefes de carteles,
paseaban sus fortunas mal habidas en aviones y yates privados, y la vida fácil
se les mostraba reilona en sus propiedades del vituperado Imperio, de las islas
del Caribe, en casas de juego, en viajes a todo dar y güisqui fino Johnny Walker Blue Label. ¿Cómo amasar una
fortuna inimaginable sin sudor de sus frentes…? Se creyeron que podían burlar
el destino especialmente cuando esa droga iría a parar a las narices de otros
jóvenes a quienes arruinarían también sus vidas… Seguramente que no hubo un
consejo oportuno porque la vida no es tan fácil ni risueña como se la pintaron
o creyeron ver en casa de sus padres. Poderosos, ricos, influyentes, guapos y apoyaos, cerquitas del poder,
cáscaras vacuas de principios y llenas de rencor, envidia, de malos procederes
y maldad…
Ahora están cogidos como el pájaro en la pega que
mientras más pugna por liberarse, más se prende de ella.
En mi hogar, tuvimos un maestro que nos enseñó con
su vida frugal y sencilla, con su trabajo continuado y fatigoso, con su palabra
a la que nunca faltó. A la hora del almuerzo los 9 hermanos sentados en
derredor de la larga y pesada mesa, la presencia amorosa de mi madre de aquí pa´llá y de allá
pa´ca, pendiente de todo, era presidida por mi padre quien dictaba cátedra
de valores, de compromiso, de responsabilidad, de credibilidad, de honestidad,
de trabajo sin pausa, de ahorro, esa era su función de páter familia. Las
raciones suficientes, pero nada debía quedar en el plato. Lo que botáramos
otros lo necesitaban. Los codos no cabían sobre la mesa. Una mirada de
desaprobación nos hacía bajarlos de inmediato. No se hablaba en voz alta, ni
con la boca llena y cada quien lo hacía a su tiempo; las palabras vulgares
estaban proscritas: nunca le escuchamos decir una... Todos atendíamos con
atenta admiración y reverencia sus lecciones de vida, sus lecciones de amor que
a diario y a raudales nos impartía y nos afianzaba con el ejemplo. Nada en
exceso, conócete a ti mismo, procura dar más que recibir, parecía decirnos… Mi
padre vino al país desde la tierra milenaria de los grandes cedros sin un
centavo en el bolsillo; sin embargo, traía un bagaje de cinco mil años de
ventaja en el arte del comercio, ese legado de antiguos fenicios, arrojados
hombres de mar, insuperables en el arte del comercio y el regateo, y en razón
de ello, pronto eclipsaban a los nativos. El trabajo sin sosiego da réditos y
tranquilidad en el alma... No era jugador ni apostaba al azar como muchos de
sus paisanos, tampoco los criticaba; sabía que el diario trajinar y los
desvelos remuneraban; no bebía ni fumaba, se ejercitaba a diario y su vida era
espejo de su ciudadanía. Ayudaba a quienes se acercaban a su vera, todos sus
sobrinos libaneses supieron de ello, primero trabajaban con él, les enseñaba,
luego les buscaba el crédito que su figura procuraba y les dejaba volar con
propias alas; pero también, dio a muchos venezolanos a quienes no sabía decir
que no cuando conocía que pasaban un momento difícil… Aquel hombre, era hombre
de una sola costura, hacía negocios colocando de por medio su palabra empeñada
y nunca le vimos defraudarla. Ya adultos, cada uno lo hizo con sus hijos e
inclusive con sus alumnos…
¿Qué
pasó con los jóvenes Flores…? Seguramente otro fue el discurso oído en casa.
Tal vez fueron atiborrados de mensajes abiertos o subliminales de ¨viveza
criolla¨, hedonismo, nepotismo retador sin un juez que hiciera cumplir la
constitución pues ¨yo hago lo que me da la gana¨; lecciones de comportamiento
fraudulento, de oportunismo y de traiciones y zancadillas, de sacar provecho de
la amistad, de escuchar palabras gruesas, denuestos, maldiciones e insultos.
Ahora detenidos por narcotráfico, pende sobre ellos como una espada de Damocles
una pena de cadena perpetua, pero bien sabemos que son chivos expiatorios de
todo un andamiaje de miserias y tropelías enseñadas desde el hogar
disfuncional. Ni sus parientes cercanos abren la boca para defenderlos, ni para
reconocer que parte de lo que ellos son, en buena parte fueron por ellos
enseñado. Los verdaderos responsables con sus pasaportes diplomáticos
degradados muestran la fea cara de la perversidad, y se hunden cada vez más en
el contenido fecal de los excusados de hoyo en que han transformados sus vidas.
Por eso es que prolifera la maldad, porque no hay ni un padre bueno a la
cabecera de la mesa, ni una madre buena, abnegada y sabedora de sus deberes y
derechos.
A pesar de la holgura económica que se inició con la
década cincuenta, fruto del trabajo honesto, nuestra educación fue muy
estricta, exigente y vivíamos sin ningún exceso. Estaría yo en quinto grado de
primaria en el Colegio La Salle de Valencia cuando durante de un recreo fui
llamado a la Dirección; como un relámpago en un cielo azul, un escalofrío
recorrió mi cuerpo desde la cabeza bajando por la espina dorsal. ¿Qué habré
hecho yo…? –me preguntaba, pues esas llamadas nunca presagiaban nada bueno-.
Con cara severa que anunciaba borrasca me recibió el Hermano Heraclio León, el
director, a quien por supuesto, me acerqué muy temeroso y tremulante. Introdujo
su mano en aquel profundo bolsillo lateral de su hábito que parecía llegar al
piso y sacó un papel doblado en 4 partes. Lo abrió, me lo mostró y me preguntó
si era mío. Al verlo asentí que efectivamente era de mi propiedad. Me lo
devolvió diciéndome,
-¨¡Caramba
Muci, su casa es un cuartel…!
El papel
en cuestión –uno ¨personalizado¨ para cada hermano-, no era otra cosa que una
distribución, por horas, de lo que debía hacer durante el día, desde el
despertar a las 6.00 A.M. cuando mi padre pasaba revista a una cajita
cuadrada donde cada uno tenía cepillo y pasta dental, un peine, un jabón y
Moroline® o petrolato como fijador del cabello, pasando por la estipulación de
la hora de las tres comidas y las de estudiar, jugar y dormir. Al final, debía ser
firmado con la sentencia previa de que su incumplimiento acarrearía la pérdida
de la mesada semanal –entonces ¨real y medio y cuartillo¨ o Bs. 0.75- para
asistir los sábados a la matinée del Teatro Imperio.
Un
querido amigo de la infancia y colega, a quien mi padre distinguía por sus
cualidades morales, me contaba que cuando compró su casa, invitó a mi papá para
que le diera su opinión sobre su compra. Así lo hizo don José. Subió los 13
peldaños que conducían al lobby y alabó su adquisición, sintiéndose muy feliz
de que con su presencia le daba un espaldarazo al amigo. Entre otras
conversaciones, aquél le comentó acerca de alguien conocido por ambos. Mi padre
le dijo ¨ese es un mal hombre¨; sí, es un ¨hombre malo¨ le espetó mi amigo.
-¨No mijo, le dije que es un ¨mal hombre¨, no un
¨hombre malo¨.
-¨Era
aquel señor, el encargado de la sucursal de una firma comercial en Puerto
Cabello a quien yo visitaba periódicamente. Una vez le dije que con toda la
experiencia adquirida en tantos años, por qué no se abría por su cuenta,
fundaba su propio negocio y se independizaba¨.
Por
respuesta me dijo,
-¨Yo no
soy tan rico como usted don José, por tanto no tengo capital suficiente para
independizarme¨.
Mi padre
le inquirió, -¨¿Y de cuánto dinero estamos hablando?¨
-¨Bueno…
unos diez mil bolívares…¨ -contestó el otro-
-¨Bien
–replicó mi padre-, vamos a hacer lo siguiente, yo se los presto, usted inicia
su negocio y me paga después…¨.
-¨No don
José, yo no puedo aceptarlo pues no sé si podría pagárselo¨.
–¨No
tiene por qué preocuparse pues no tiene que hacerlo ahora, sólo págueme cuando
sea millonario¨. Mi padre duplicó el monto del dinero y le firmó un cheque por
veinte mil bolívares.
El
sujeto no fundó un nuevo negocio, no pensó en su familia y se gastó el dinero
en francachelas, mujeres y apostando a la baraja. Hizo circular la especie de
que se había ganado la lotería. Siempre se escondía para no ver a mi papá. Mi
padre nunca se lo reclamó, pero por eso decía que era un ¨mal hombre¨,
moralmente contrahecho.
Aplicado a la situación actual apreciamos como el
mal ejemplo, la ausencia de un padre y una madre que entienda, discuta y
apuntale el consenso familiar, es causa de los males de mi país. Un agresivo
discurso de desunión, la división de los hijos entre buenos y malos, la
ausencia de compromiso, el venderse como ramera, el amorío por figuras paternas
distorsionadas como Fidel porque nunca fueron introyectadas a temprana infancia
la imagen de verdaderos padres, amorosos y responsables, nos ha llevado a ser
un ¨estado fallido¨, ese donde se ha perdido el control físico del territorio
ahora regentado por la ¨bota insolente¨ de otro país, y el empleo del uso
legítimo de la fuerza –ahora, en connivencia con los gobernantes, en manos de
pranes y criminales-, la merma de la autoridad para la toma de decisiones
colectivas, la incapacidad para proveer servicios públicos razonables y la
incapacidad para interactuar con otros estados como miembro pleno de la
comunidad internacional. Por eso, ni el comunismo ni su hijo el chavismo pueden
proseguir, no tienen vida, porque están cimentados en la envidia, el egoísmo,
en el odio de clases, en el reino de los peores, en su infinita incapacidad,
indiferencia y rapacería…
· Se abre la puerta del ascensor;
está medio iluminado; sólo un bombillo de mortecina luz; mejor es penumbra que
oscuridad total, aquello se parece a La Habana de los Castro, esa que anticipé
que nos vendría; sería cuestión de tiempo. Doy las buenas tardes; un pipiolito,
muy circunspecto él, con voz atiplada es el primero en responderme
correctamente y con una sonrisa; facies cetrina con ojeras profundas y
apizarradas, calvicie adquirida donde solo sobreviven mechones de cabello ralo,
una vía venosa periférica pendiente del pliegue del codo … Cáncer infantil, me
digo para mí mismo, se me encoge el alma; admiro a los oncólogos infantiles...
Sin conocerme, su padre se dirige a mí diciéndome:
-¨Tiene 7 años…, una leucemia linfoblástica aguda…
-dice con la propiedad del que sabe por experiencia lo que es, como que la ha
partido el corazón-. El médico oncólogo cuando inició el tratamiento me
dijo que era curable si se seguía estrictamente un protocolo de quimioterapia.
Estoy solo con él. Mi esposa murió baleada por un delincuente al que no quiso
entregar su cartera. Ahora resulta que hay que interrumpir el protocolo, no
existe la medicación, y ni en la farmacia de medicinas de alto costo del seguro
me dicen cuándo llegaran. Que siga viniendo… No hay divisas para cancelar los
laboratorios transnacionales que las fabrican. He ido en forma reiterada, sólo
para siempre oír el mismo canto, la misma negativa: ¡La semana que viene…!, ¡La
semana que viene…! Y no viene…
¨Es que no hay justicia señor; estamos él y yo
solitos; solos y desamparados, pero los concejales del Partido Socialista Unido
de Venezuela aprobaron un crédito adicional por Bs 215.913.491,30 para que el
señor alcalde Jorge Rodríguez organice nuevamente el evento musical ¨Suena
Caracas 2015¨. ¿Cómo que no hay dinero? La Familia Real y su séquito en dos o
tres aviones viajan por todo el planeta como grandes ricachones, él hablando
pendejadas en mal castellano, y lo peor, con los reales del pueblo… ¿Cómo
pueden ser tan malucos e indiferentes a los dramas que a diario vive el
pueblo…?¨.
Muchas largas mesas se necesitan en muchos hogares
venezolanos de dirigentes y burócratas; la manzana podrida que es el régimen y
sus cooperantes ha gangrenado a las otras que somos o fuimos gente decente. Ya
todos mal hablamos, maldecimos, nombramos sus madres, les deseamos que sus muertes
ocurran en medio de indecibles dolores, nos desesperamos pero no hacemos nada,
nos invade el miedo y la cobardía…
Estoy cansado, estoy drenado y agotado, ha sido el
epílogo de un día de retos diagnósticos y terapéuticos, ojalá funcionen los
placebos, mi empatía y consuelo y mi compañía pues no tengo nada más que
ofrecer a mis pacientes; trato de conciliar el sueño, la carita del niño se me
aparece anhelante cada vez que cambio de posición, ¨¿Por qué ha de morir si el
doctor dijo…?¨, no dejo dormir a mi esposa quien me dice que parezco una
gallina clueca; cuántos médicos inermes como yo anhelamos un cambio de
gobierno, un giro de 180 grados; cómo anhelamos que Maduro y la llaga de
secreción saniosa y fétida que él representa se vayan; cuánta esperanza puesta
en el 6 de diciembre para ver si es que el pueblo venezolano deja de sufrir en
forma masoquista, se planta de una vez por todas y les grita ¡fuera!
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